me está doliendo ser una tonta en el amor
porque me entrego entera,
y porque el amor se acaba, y me quedo con nada.
me quedo desnuda y soy una naba.
no aprendo más
quisiera aprender,
pero no quiero.
¿?
si, las dos.
las intensidades me atraen,
y me demuelen.
en algún momento tenía que llorar esta separación,
se venía la tormenta y se vino, y llueve.
y de nuevo escribo, más rápido de lo que pienso.
No pienso, los dedos rotos van solos.
saben el camino de vuelta a casa, les encanta ser víctimas
y aprovechan.
soy masoca, como adicta a la inestabilidad.
voy a la casa de papá a humillarme,
a fracasar una vez más,
a demostrarle por un segundo que tengo el caballo cansado,
que no se como encarar el mundo.
a que me abrace y me digan Mya, no es por ahí, tampoco es por ahí.
y a darme cuenta de que no me van a decir nunca,
lo que quiero escuchar.
busco lo que no se que buscar.
encuentro lo que no quería encontrar
hoy es negro, estoy vestida,
y estoy linda, como para mi funeral,
otra de mis vidas se muere, la mato.
soy un suicida de poca monta, me invento y rompo mis tuercas.
voy sin rumbo con dos valijas,
con una angustia en el pecho,
con un corazón deshecho de tanto andar,
y dispuesta a darlo de frente contra otra pared.
porque soy así, porque me atrae desangrarme,
hasta desmayar.
porque me hace volar,
porque escucho música a todo lo que da
y soy un fantasma que solo sabe dar.
una banana que no se sabe quedar, que pierde en cada pelea, que cede y pierde todo lo que nunca tuvo.
terremoto.
así de repente, un terremoto que me sacude.
quiero salir corriendo de esta casa, quisiera demolerla, quisiera no perder.
el problema es perder, es salir lastimada aunque esté haciendo lo que quiera.
siempre fui mala perdedora.
soy vil, me enojo y odio.
soy ambiciosa, quiero felicidad total, extrema.
la persigo, la necesito, al menos la esperanza de poder alcanzarla.
Pablo no es el camino.
el problema es si yo soy el camino.
busco perfección y opero con una herramienta imperfecta.
soy de nuevo una ilusa, que no hace caso a todas los teoremas de la razón.
La razón no me está llevando a ningún lado,
y yo quiero volar de acá. tengo que salir, tengo que olvidar este lugar,
tengo que llorar y dejarme llevar.
veo a Montevideo, y no reconozco hogar.
la cocaína mamá era peor dice la canción.
el dejar esta casa me vuelvo a mi esencia,
esa que tanto temo, donde todo depende de mi.
Donde tengo otra oportunidad de hacer las cosas,
de probarme si soy fuerte,
donde está esa puerta abierta que se puede cerrar en mi cara,
vuelvo de nuevo al punto cero, a fracasar de nuevo.
ese pánico al fracaso, ese dolor instalado, que el sólo olerlo me hace agradecer los momentos buenos, los llanos de mis crisis. Busco ese terror, lo encuentro para poderlo contrastar y decirme y explicarme que lo bueno es tan bueno o más de lo que sé.
esta verborragia me calma,
fue un año de anestesia, de no ser yo,
de no dibujar, de ocultar, de no gozar, de forzar, de intentar.
yo no quiero ser esa, yo quiero ser esta
trato de convencerme de que tirarme al abismo lo vale,
de que voy a volar.
soy valiente,
solo que lloro al pensar,
y lloro sin llorar
soy una chanta, me duele al hueso y todo queda escondido,
en piel banca que no humedece, que solo clava sus agujas en las venas,
que solo ataca la sangre y la hace hervir, la hace correr,
le hace presión a mi corazón.
dolor interno que seguro es indoloro,
que me lo autogestiono para poder escribir todo esto
y dar una vuelta al ciclo, ser un aparato, ser un zapato que pisa fuerte,
que mueve la cabeza mientras no encuentra adjetivos apropiados.
escucho una canción en repeat. digno de mi locura, de mi ensañe,
del dolor que estoy induciendo, de la culpa que ha de estar en algún lado escondida,
porque mi rabia la busca, y la va a encontrar.
es otra herramienta de tortura que vaya sí domino,
soy una genia,
se volverme polvo tan fácil, pero después no se que hacer con la ceniza.
y me voy poniendo gris, hasta vestirme toda de negro.
no se a donde gritar,
siquiera se si puedo gritar.
solo sabría dibujar.
pero no tengo ganas, ninguna.
ardo en mi furia,
me quemo sola.
esto es un guerra.
***
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